|
Анна Ульянчик. Стихи
| "Листало лето сны,
Июньскую тетрадку."
И нет ничьей вины,
Что осень шла украдкой.
|
|
Опубликовал: Анна Ульянчик 27 июня 2019
1
Нет комментариев
| 592 прочтения
|
| а вычеркнуть просто: всего лишь, не думать...
найти себя в чём-то, схватиться за юмор.
кроссворды помогут, мозги напрягая,
иначе не сможешь: всё время нагая.
|
| Асфальт пузырился: о, дождь долгожданный и нужный!
От радости сбросила туфли и я: и по лужам...
И это блаженство, что сверху, ни с чем несравнимо!
И молний разряды, и грома раскаты, и ливень!
|
| "просыпаться... и снова шагать
по пути, пройденному вчера..."
Как день Сурка: всё так же, то же...
|
| У любви нет прошедшего
времени,
И не правит ни мудрость,
ни зрение.
|
| Я в мыслях чувствую весну, хотя зима в разгаре.
И нет пока ещё тепла, и далеко пожары.
Но синь небес зовёт опять, и знаешь, что за далью...
Морозы вовсе не страшны: надежды врозь с печалью.
|
| Наверное, как все:
Читать стихи люблю!
И кофе чтоб - гляссе!
И на душе уют.
|
| Проснуться - это хорошо!
Иметь возможность лучше слышать,
И улыбаться - дождь пошёл,
Стуча аккордами по крыше,
|
| если падают звёзды,
значит надо взлетать.
жизнь - случайная проза,
записать бы в тетрадь:
|
| Я училась ходить и мечтала летать.
Безответно любить, глубоко прятать взгляд.
И ночами не спать, не найдя днём ответ.
И легко забывать пустоту прошлых лет.
|
| Мы не знаем природу любви,
Если что-то внезапно сгорает.
И грешить на случайность обид
Здесь не стоит: есть игры без правил...
|
| Улетай, если есть куда.
На качелях, зовущих вдаль,
Самолётом за облака,
Или просто, скажи - пока...
|
| Только поэт и может,
Стать на чуть-чуть прохожим.
И горизонт раздвинув,
Небо увидеть синим.
|
| Нам легко быть чужими друг другу.
И слова, будто мячик упругий,
Вылетая, не ранят уже.
Все углы притупились по кругу,
|
| - А можно победить себя? Навряд ли.
Но я хочу играть с собою в прятки,
Сказав поспешно - вот уже забыла...
И как одежду - постираю мылом.
|
| И многое верно, всего лишь для рифмы...
Встречались, любили, прощались: и стихло.
Но что-то цепляет и требует "дальше",
И ищешь не рифму, а то, что без фальши,
|
| Это кажется - можно всё,
И поставить большую точку...
Только снится годами сон,
Что мешает и давит мощью,
|
| "Осень, красками пёстрыми, летний подкрасит сюжет... "
Понимаю, не ново, но этим живёт и поэт.
Ещё яркое солнце, не веришь, что скоро дожди.
Расставания близко и тихое где-то - прости...
|
| Правда - жестокая вещь,
(Как бы желают добра),
И заставляют всё "съесть",
Даже когда через край.
|
| И не случайно всё в цепочке прошлых лет,
Когда стоял у касс и ждал судьбы билет.
И не случаен день, число, в котором смысл...
И разговор в ночи, что меж веков завис.
|
| В мечтах блуждая до рассвета,
Как будто вырвался из клети.
И с чем-то ждущим наготове:
О, сколько есть оттенков в слове!
|
| И давит груз столетия на плечи
И радостью, и болями. И лечит...
Как и сейчас: начало сентября,
|
| И тишина в ночи,
И кофе чуть горчит,
И как букет луна,
Конечно, не до сна!
|
| Оно понятно, что "не самый лучший"...
Но только Бог выносит свой вердикт,
А ты грешишь на собственные уши,
А надо бы в упор смотреть на лик.
|
| не надо раздевать!
оставьте чуть одежды,
и сделав шаг назад,
себя увижу прежним.
|
| Не позная себя, не услышу других,
И того, кто молчит, отстранившись на миг.
Не пойму - почему это нужно ему
Созерцать пустоту, погружаясь во тьму.
|
| Лучше писать кратко,
Выход закрыв мыслям:
Как бы - игра в прятки,
Зная, грядёт выстрел.
|
| Важно, что солнце будет!
Важно, что ты живой!
Важно, что рядом люди
Есть за твоей спиной.
|
| Два листа совсем пусты: и две судьбы...
В перевёрнутом сознании всё было,
Но не выросли притёртые горбы,
Не разлиты на столе ещё чернила.
|
| Подумал, доставая сигарету:
- Не может всё исчезнуть в одночасье.
Он закурил, взволнованный при этом.
- Ну, разве что, исписанный листок:
|
| "А смысл не в том, чтоб с чистого листа
опять начать - начнёшь, а толку малость -
и в новой жизни та же пустота,
и сломанное заново сломалось.
|
| "когда плюёт на человечество
твоё ночное одиночество, -
ты можешь
размышлять о вечности..." (И.Бродский)
|
| Собою недовольна... Почему?
Вопросы чаще, реже всё ответы.
Когда-нибудь я жизнь сполна пойму,
Увидев, что бродила неодетой.
|
| И устаёшь всё править, править, править...
Но под ногами тот же скользкий гравий
Мешает выйти на песчаный берег,
Увидеть горизонт совсем не серым.
|
| И да, в утиль: стихи и чувства,
И подчистую весь задел!
И в "короли" сажать капусту:
Растить, вредитель чтоб не съел.
|
| Питерский дождь особый, правда, наводит грусть,
И не совсем удобен тем, для кого он пуст.
Но у него прописка: абориген давно:
Крыши, карнизы, пристань моет всё вновь и вновь...
|
| Из прошлого бреду,
Вытягивая нити:
- Мне помоги, колдун!
Отличный свяжем свитер!
|
| И на другой ступени,
Как бы, и свысока...
Нет корабля, что креном
В шторм дрейфовал у скал.
|
| А завтра будет также, как вчера:
Картина на стене немного косо,
Листок с календаря спешишь сорвать,
А главное, не задаёшь вопросов.
|
| И точки все расставлены давно,
И сделан шаг откуда нет возврата.
Так пишется сценарий для кино:
|
| "Отойди. Приближаться опасно ко мне.
Это ненависть воет, обиды считая,
Это ненависть, ненависть, ненависть, не
Что иное: тупая, глухая, слепая...
|
| что-то уже сказал...
что-то совсем не хочешь.
крутится мысль, как вал,
и раздражает почерк.
|
| Воровато, с кошёлкой грибной,
Позолоту деревьям бросая,
К вам бреду каждый год на постой,
Пробираясь полями, лесами.
|
| как будто мои стихи...
- а может блуждали вместе
в пространстве морских стихий,
иль слушали ветра песню?
|
| всё стало проще:
не ходишь в гости,
не ждёшь погоду
себе в угоду.
|
| И что-то сразу теряет смысл.
А что-то долго терзает душу.
С безумным страхом помчишься вниз,
В привычном ритме покой нарушив.
|
| Больше не ищут встречи.
Их перекрёсток пуст,
Лишь ветерок беспечно
Гонит вдоль улиц пух.
|
| Оглянись, оглянись, оглянись!
За тобою украдкою жизнь
Волочится, считая шаги,
Умножая коллекцию гирь.
|
| Он давно перестал её ждать: поистёрлись,
состарились крылья.
Только память событий и дат уводила в
заросшее былью.
|
| - Смеёшься? - Да! А плачешь? - Нет...(почти
не плачу.)
Люблю грозу, туман. И башня не видна,
И мир совсем другой: он кажется
|