Поэтом стать не собирался

Когда знакомым признаюсь Что я поэт, стихи пишу И этим делом не горжусь Я удивление сразу слышу Как, ты поэт, а я не слышал Тебе наверно платят много? Наверно бабок выше крыши Отвечу, нет, ни одного Не одного рубля, копейки Я за стихи не получал И мне в ответ, вопрос неловкий Зачем же ты их брат писал? Я на вопрос сей отвечаю Что я порой и сам не знаю Пишу о том, о чём мечтаю О чём грущу, переживаю Чем восхищаюсь и горжусь Пишу, когда впадаю в грусть Когда мне трудно я держусь Пережигая ненависть И все эмоции в стихах Я открываясь публикую Пишу о жизни, о правах Порою даже критикую А сколько о любви несчастной Я написал стихов своих О буре чувств и жажде страстной И все они, увы, мои В моих стихах судьба моя Мой поэтической дневник В них я пишу всё не тая А рифма в них, мой собеседник Наверно если б не страдал Был сыт и счастлив, и богат Если б никто не предавал И до сих пор бы был женат То вряд ли стал бы я писать О своей жизни сочинять Мне на стихи было б начхать Пишу, чтоб просто боль унять А ведь за исповедь не платят И не дадут даже поесть Кого обидел, пусть простят Ведь мне дороже совесть, честь...