Холодный осени пейзаж меня навёл на размышления...

Стихи поэта - крик души...

Писать стихи, пустая трата Ресурсов, сил и времени За них никто не даст зарплату Дворянский титул к имени Известность тоже не получишь Поэтов нынче пруд пруди Обычно их всё время пишешь Когда боль рвётся из груди Стихи скорее крик души Живущей в этом смертном теле Все муки мира испытавшей Который, ад на самом деле Ведь мир, в котором мы живём По сути есть планета смерти Страдания лишь здесь познаём Столпившись в очереди к смерти Здесь чтобы жизнь свою продлить Приходится убить других Чтобы свой голод удалить Мы отнимаем жизнь у многих Животных разных и растений И потрошим ресурс планеты Не замечаем боль, стенания Когда сжираем плоть убитых Наш мир наполнен паразитом И человек один из них Какой здесь смысл быть поэтом И делать вид, что из благих Здесь рыльца всех, всегда в пушке У трупоедов и веганцев Как будто бог со злой усмешкой Создал сей мир для всех засранцев Здесь столько войн и преступлений Разврата, похоти, порока Здесь разгулялся злобный гений И жизнь души здесь одинока Прозревший от страданий пишет Свои стихи, как крик души За что я здесь, ответы ищет Творец ответь мне, поспеши...