В грустный праздник день рождения Пишет он стихотворение За окном льёт дождь холодный Он сидит совсем голодный Пусто, холодно в квартире Он один в убогом мире Нет подарков, поздравлений В настроении просветления Он не нужен никому Сам не знает почему Уж давно с этим смирился Часто Богу лишь молился Как поэт и эзотерик Понимал всё без истерик Что он в скромности живёт И друзей не заведёт Он едва концы с концами Сводит с болью временами Да, духовно он богат Но не заслужил наград Да и кто стихи читает Он всё это, понимает Но писать не прекращает И насмешки всем прощает Он не может не писать Много хочется сказать Жизни правду донести Души многие спасти В век засилья иллюзий Мракобесия диффузий Беспардонности и чести Зла, насилия и мести Он стремился быть тем светом Добросовестным поэтом Честью, совестью народа Каждый день, в течении года Год от года ему годы Приносили лишь невзгоды Нет с ним рядом никого Почему, из-за чего? Близким стал, давно не нужен С ним давно никто не дружит Даже сын не навещает Где-то там, сидит, играет Он талантлив, но без денег Как пустынный в море берег Но добьётся ли успеха? Иль забудется как эхо? В этот грустный день рождение Он писал стихотворение Не закончил, лёг, заплакал Со слезами дождик капал И грустил вместе с поэтом А печаль всю эту эхом Ветер в небо уносил И Творца послать просил Для поэта утешение В этот грустный день рождение Плакал дождик за окном С ним на пару заодно Слёзы - капли растекались Ветром со стекла сдувались На Душе печаль и грусть Тяжело вздымалась грудь Он один, в свой день рождение Со слезами и в забвении Год провёл пятьдесят седьмой И начал пятьдесят восьмой Одинокий и печальный Он не знал, что гениальным Его будут называть После смерти, вспоминать...